Son las herramientas
Son los tiempos
Son más que nubes que un día soñaron con caer al suelo; y volver a ser ellas.
Más que aquella semilla que quería ser árbol.
Más que palabras a los vientos, que con su fuerza las destruyen
Más que la orilla, donde es el límite entre fantasía y realidad.
Mas que una dulce e intrigante mentira, espontánea, cómica y cruel
Maldita estirpe
Maldita raza
Maldita tu fe, ciega en aquel símbolo, que crees que observa tus pasos, que crees que siente tus ofrendas, tus yagas y tus dolores,
Maldito, se alienta de tu sufrimiento,
Siente viva su piel con tu espectáculo,
Mientes, te mientes y crees ser verdadero,
Sientes, crees ser,
Tu placer es plástico.
Tus gemidos son ironías a todo lo que un día iba ser tu vida.
Construiste tu reflejo, tu perfecto reflejo
Una sombra inequívoca de lo que un día cultivaron en ti.
Tu odio, tu repudio es lengua, mas quedas en saliva que gastas masturbándote con aquella imagen, fría, quieta, y que sueñas con que podrías tener
Tus ilusiones son mezquinas, tu seguridad marchita ante la primera muestra de cariño
Tus murallas son tan penetrables como tú
Un día, caerás por tu propio peso, caerás por tus causas, y morirás buscando las causas de lo que creías perfecto.

Lo Queremos Señor.

No es Fetichísmo.

Café .-